Publié le 15 juillet 2018 par defensededavidhamilton
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Notulette :
J’ai lu, je ne sais où, que Macron serait un très grand dialecticien car il ponctue toutes ses phrases, ses semblants d’idées, ses désirs destructeurs de la société, par une sempiternelle répétition de « mais, en même temps… »
Serait-il le plus normand des présidents français, cet homme du Touquet-Paris-Plage ?
On me dit par ailleurs que la villa des Macron au Touquet serait une attraction touristique et ferait donc marcher le commerce local…
J.-P. F.
J’ai lu dans la presse un article d’un certain Shai Mamou, titré selon les feuilles de chou : « Encore un message nauséabond sur l’origine des Bleus » ou bien « Stimac dérape sur l’origine des joueurs français ».
Or que dit Stimac ? Il note simplement, sans un mot de haine, en constat évident, qu’un certain nombre (un nombre certain) de joueurs de l’équipe de France sont d’origine africaine noire ou maghrébine (arabe, berbère …), de nos anciennes colonies. Il ne dit rien de plus, rien de moins qu’un précédent constat, celui-là fait par Campese, le rugbyman australien à la retraite.
Stimac entend dire simplement qu’à l’inverse de l’équipe croate, l’équipe de France n’est pas à proprement parler une équipe nationale, si ce n’est une équipe néo-coloniale (le colonialisme qui nous revient à la figure), accessoirement mercenaire (ah, le fric !) et pas européenne pour un sou. Ou européenne à la mode mondialiste et confusionniste de la dite Union Européenne qui, soit dit en passant, se fissure de plus en plus et est même la risée attristée ou perverse d’un Trump (lui-même « américain » d’origine germano-écossaise).
Pour mon compte, je rends par les yeux (ancienne expression que je reprends de ma mère) les mots « raciste », « fasciste », « antisémite », « nauséabond », « dérapage », etc. qui ne relèvent plus de la raison mais de la folie. Même rappeler une vérité intrinsèque, une évidence : « c’est un noir, c’est un juif, ce n’est pas un français de souche » (surtout si c’est un délinquant) deviennent autant de « gros mots » à l’heure totalitaire du mondialisme à la fois omniscient et totalement déclinant, décadent et destructeur des cultures nationales ou régionales, lettrées ou réellement populaires.
On est chez les fous ; et plus encore, chez ceux qui ont comme vision du monde un homo mundi tout gris, uniformisé, propagandisé, impérialisé, soumis, muet, amorphe, fanatique à l’occasion mais sous contrôle, perroquet, pantin des rues. Or, l’uniformité (je parle avant tout de l’uniformité des esprits et non des peaux), c’est la mort. Et c‘est ceci que les petits hommes fêteront ce soir si, par malheur, la France gagne la Coupe du monde de balle-au-pied. Et c’est l’infiniment microbe macronien qui s’en réjouira !
Même les plus sensés, ou les moins insensés tombent dans le panneau. Quel affligeant spectacle que de lire ceci, sorti tout droit de l’UPR, le parti du Frexit, (pour la sortie de l’UE, de l’OTAN et de l’euro) :
Pour fêter le 14 juillet 2018, mais aussi la présence de la France en finale de Coupe du monde de football face à la Croatie le dimanche 15 juillet, nous offrons cette année – de façon exceptionnelle – une affiche de campagne électorale avec une dédicace spécialement personnalisée pour l’occasion, écrite et signée par François Asselineau.
Qui peut en bénéficier ?
Toute personne adhérant à l’UPR (quel que soit le montant), par télépaiement entre samedi 14 juillet 0h00 et dimanche 15 juillet minuit– pour bénéficier de cette affiche spécialement dédicacée pour vous par le président de l’UPR, c’est ici : https://www.upr.fr/adhesion-en-ligne
Tout adhérent versant sa cotisation annuelle (quel que soit le montant) dans les mêmes conditions (par télépaiement entre samedi 14 juillet 0h00 et dimanche 15 juillet minuit)– pour bénéficier de cette affiche spécialement dédicacée pour vous par le président de l’UPR, c’est ici : https://www.upr.fr/mode-adhesion
Toute personne faisant un don minimum de 30 euros à l’UPR dans les mêmes conditions (par télépaiement entre samedi 14 juillet 0h00 et dimanche 15 juillet minuit)– pour bénéficier de cette affiche spécialement dédicacée pour vous par le président de l’UPR, c’est ici : https://www.upr.fr/faire-un-don
Toute personne faisant un don par prélèvement mensuel (quel que soit le montant) à l’UPR dans les mêmes conditions (par télépaiement entre samedi 14 juillet 0h00 et dimanche 15 juillet minuit)– pour bénéficier de cette affiche spécialement dédicacée pour vous par le président de l’UPR, c’est ici : https://www.upr.fr/faire-don-mensuel
Toute personne passant commande à la Boutique de l’UPR pour un montant minimum de 200 € dans les mêmes conditions (par télépaiement entre samedi 14 juillet 0h00 et dimanche 15 juillet minuit)– pour bénéficier de cette affiche spécialement dédicacée pour vous par le président de l’UPR, c’est ici : https://boutique.upr.fr/
Cette affiche dédicacée, signée et datée sera expédiée au bénéficiaire dans les prochains jours (distinctement de l’envoi de la carte d’adhérent qui sera expédiée à la rentrée pour les nouveaux adhérents).
CADEAU SUPPLÉMENTAIRE !!!!
Pendant la durée de cette opération exceptionnelle (paiement par télépaiement entre samedi 14 juillet 0h00 et dimanche 15 juillet minuit), et en plus de l’affiche dédicacée par le président de l’UPR, un cadeau supplémentaire sera adressé :
à toute personne adhérant pour la première fois à l’UPR
à tout adhérent versant une cotisation de soutien (60 € par personne, 90 € pour un couple), ou une cotisation bienfaiteur (300 € par personne ou pour un couple), ou une cotisation mécène (3000 € par personne ou pour un couple)
à toute personne faisant un don par prélèvement mensuel
Le cadeau expédié, provenant de la Boutique UPR sera choisi par nos soins, en fonction du montant versé à l’UPR.
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Publié le 15 juillet 2018 par defensededavidhamilton
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David Hamilton, qui ne se sentait pas plus Anglais que ça j’ai l’impression (et ce qu’il a souvent dit des Anglais le prouve), se moquait du cricket, sport favori de l’Empire britannique (et où l’on joue à onze contre onze). Un présumé « Anglais » qui se moquait du cricket!
Il est très drôle de constater que des tapeurs dans la baballe, qui ont lu dans leur vie trois prospectus publicitaires, soient invités à « s’exprimer » par la presse et la téloche et à donner leur avis sur tout.
Je sais bien que le « petit prince » Griezmann pontifie de la sorte qu’il « faut » (sic) se sentir « fier » d’être « Français » mais, considérant que je n’ai pas l’habitude d’obéir aux impératifs kantiens et encore moins aux impératifs griezmanniens, moi je ne me sens pas Français pour un sou et je prends le droit de me moquer du fouteballe d’aujourd’hui, sport favori j’ai l’impression de l’Empire du grand Prince Macron (anagramme de Monarc).
Il faudrait être un sacré imbécile pour ne pas comprendre que ce n’est peut-être pas un hasard si on a refilé à l’Italie de Mussolini en 1934 le hochet de la Coupe du Monde. Ou en 1982, à un moment où il fallait sans doute que les Italiens pensent à autre chose qu’aux années de Plomb.
Il faudrait être un sacré imbécile pour ne pas comprendre que ce n’est peut-être pas un hasard si on a refilé à l’Allemagne d’après 1945 le hochet de la Coupe du Monde en 1954, puis en 1990 juste après la réunification (ça devait être bon pour l’économie). Ou à l’Argentine juste après l’arrivée de Videla et puis encore juste après les Malouines.
Toutes les Coupes du Monde (ou d’Europe) ont servi ou à flatter les puissants, ou à faire accroire aux pauvres qu’ils n’étaient pas si brimés que ça (la crise économique commence en Grèce juste après 2004), ou à détourner leur attention. Globalement, à rendre « bons » les « méchants » ou à anesthésier les caves. On distribue les hochets et ça aide à anesthésier une planète. Surtout quand on arrive comme aujourd’hui au stade terminal, celui de Moscou: Croatie-France.
Il faudrait être un sacré imbécile pour ne pas comprendre que si Platini, co-organisateur de la Coupe du Monde 1998 de la « France pour tous » de Chirac, a déclaré que le tirage au sort en avait été truqué, il y a quelque chose qui ne va pas dans le meilleur des mondes possibles…
Bref et sans entrer dans le détail, il faudrait être un sacré imbécile pour ne pas comprendre que (comme vient de le faire remarquer Jean-Pierre Fleury, docteur en sociologie de l’Université de Nantes) il y a très peu de « hasard » dans ce genre de parties.
Il faudrait être un sacré imbécile pour ne pas se dire que la FIFA, qui a désigné l’arbitre de ce soir, est la même organisation qui avait désigné, par exemple, le trafiquant de drogue Bryan Moreno pour arbitrer Italie-Corée en 2002…
Il faudrait être un sacré imbécile, doublé d’un sacré inculte, pour ignorer que c’est cette même FIFA qui avait désigné en 1966 un arbitre qui avait validé un but inexistant à l’Angleterre, en 1966, offrant donc à ce qui n’était pas encore l’île de la « duchesse Meghan » son seul joujou, sa seule Coupe du Monde. Volée.
Et voilà donc une finale de la Coupe du Monde, juste à la veille d’un « sommet » Trump-Poutine à Helsinki (pourquoi pas à Mainila? Mais combien des lecteurs de cet article, en ces temps d’inculture, comprendront mon allusion à Mainila?)…
Finale de la Coupe du Monde avec Macron en tribune…
Non, nous n’allons pas assister à une partie de baballe. Nous n’allons assister qu’en apparence à une partie de baballe.
Voyons l’art de l’arbitrage dont témoignera un arbitre dont on ignore, en somme, pour quels motifs précis il a été choisi et ce qu’on lui a, le cas échéant, recommandé de faire ou de ne pas faire.
Tout comme on ignore ce qui se passe dans les coulisses de la politique internationale: dans les coulisses de la comédie du spectacle.
On devrait suivre cette partie de baballe en sachant que la baballe pourrait bien être pipée.
Quel plaisir ça n’avait pas été, pour la France de Thuram et Chirac, d’enfin pouvoir agiter leur hochet sur les Champs-Elysées, en 1998! Quelle joie dans les banlieues, aussi! Comme ça venait à point pour « réduire » la « fracture sociale », vous vous souvenez, c’était l’immortel slogan que quelque crâne d’oeuf avait soufflé à Chirac?
Une descente de Macron sur les Champs-Elysées, comme ça ferait remonter les sondages de la France en marche!
A moins que les Croates ne l’entendent point de cette oreille?
En toute logique, ou mieux encore selon une infinité de logiques que je n’énumérerai même pas ici, la Croatie devrait l’emporter. C’est ce que je souhaite.
Si pour ma plus grande consternation les « Bleus » devaient avoir été choisis comme « vainqueurs », je demande pardon – bien que je n’y aie aucune responsabilité – aux personnes âgées, aux malades des hôpitaux, aux chiens et aux chats (dont on sait qu’ils détestent le bruit et notamment les pétards), à toutes les personnes qui se foutent du fouteballe et qui seront gênées directement ou indirectement par toutes ces festivités convenues et par toute l’effusion populacière qui risque d’avoir lieu et aura lieu si la bande à Pogba « triomphe » et que la bière coule à flots tandis que le peuple français, peuple qui accepte tout, peuple qui ne conteste plus rien, peuple qui ne se rebelle plus, démontrera que non, son encéphalogramme n’est pas plat: et il se déversera soudain glorieusement dans les rues en klaxonnant, à l’aide de toutes ses précieuses bagnoles, sa joie et sa fierté de vivre libre et heureux.
L’Air des Lampions! Klaxons! La bière à flot! Le char de Jupiter sur les Champs Elysées! La nymphe Callisto et sa toison blonde! La fierté, qu’il « faut » ressentir (dixit Antoine Griezmann, philosophe, dans ses Oeuvres complètes, à paraître) d’être Français!
Lire:
http://catalogue.bnf.fr/ark:/12148/cb45239061h
http://catalogue.bnf.fr/ark:/12148/cb17125892m
Photographie rare, voire rarissime, de Dawn Dunlap
Je la dédie à Roland Jaccard.
http://www.roland-jaccard.com/videos/david-hamiltonrencontre-dawn-dunlap/
Voir aussi:
Tout à fait personnellement, je rêve d’une victoire sans appel de la Croatie lors de la finale de la Coupe du monde de baballe-au-pied. Disons : 3 à 1 dans la musette de la France macronienne. L’horreur d’une république bananière en délire, si ce n’est pas le cas ! Avec la rue abandonnée à la banlieue délinquante unie aux mondialistes et autres dits « antiracistes-antifascistes-antiantisémites » (mais pas anti-mythes) sans oublier les chauvins d’esprit court ; curieuse engeance ; et ce type, en sa cour, inculte et de bas-étage, Monarc, s’appropriant la victoire.
Aussi sinistre et hypocrite qu’un défilé de maffieux chefs d’État ânonnant des « Je suis Charlie » ! Que ce serait bien de faire passer par le foute la pilule d’un gouvernement collabo et d’une assemblée nationale godillot, affidés du système mondialiste qui persévèrent dans le déclin programmé et l’anéantissement de notre pays. Mais contre ça, à l’inverse, plus grand monde ne descend dans la rue, ou se révolte pour de bon !
Oui, je peux malheureusement me tromper ; des critères connus ou inconnus peuvent tout brouiller : l’objectivité ou non du corps arbitral, les dessous de la FIFA et, qui sait, les dessous de la politique internationale.
Et aussi, malheureusement, l’état de fraîcheur (ou non-fraîcheur) d’une équipe qui a beaucoup joué, plus que l’équipe dite de France qui, rappelons-le, n’est qu’un assemblage bric et broc d’indigènes de souche ou des îles, de français par droit du sol ou immigrés, et autres mercenaires néo-coloniaux bi-nationaux africains « fin d’empire », dirigée par l’ancien dopé turinois que l’on sait (c’est lui-même qui a fini par le reconnaître).
Oui, j’en rêve, pour diverses raisons.
La première : l’équipe de la Croatie est la plus méritante ; elle est un exemple de ténacité et de solidarité, de jeu, de retournement de situation, de talent face à n’importe quelle équipe, y compris des meilleures, de plaisir à regarder (la beauté du sport, c’est finalement le seul aspect intéressant) ; d’autant qu’elle n’est « que« vingtième au classement FIFA du mois de juin 2018 (et la France septième). Et que son entraîneur est, dit-on, un quasi inconnu n’ayant entraîné jusque là que des équipes du Golfe.
La deuxième : cette équipe est une des rares équipes européennes présentes en ce mondial, à ne pas tricher sur son caractère européen intrinsèque, et qui plus est national. L’équipe croate est réellement croate, donc européenne. Comme sans aucun doute encore d’autres « petites » équipes européennes, ou bien la Serbie, la Pologne ; je ne crois pas me tromper.
Croates fiers d’être croates comme les deux équipes africaines de cette coupe du monde sont fiers d’être des Lions sénégalais (entraînés d’ailleurs par un sénégalais) ou des Lions Indomptables camerounais. Une Afrique noire qui ici ne triche pas, ce me semble, avec sa négritude (terme créé par Aimé Césaire dans les années trente du siècle dernier, en compagnie de Birago Diop, Léopold Sédar Senghor et quelques autres). Fini pour nous, bien fini, et c’est tant mieux, le temps colonial des tirailleurs sénégalais qui vinrent mourir, c’est assez sidérant, pour le colonialisme, dans l’horrible boucherie de Quatorze.
Même la Russie assez chatouilleuse au niveau du sentiment national (ce qui lui permet de ne pas être bouffée par ailleurs par l’empire décadent que l’on connaît) s’est accordée l’exception d’un exotique brésilien naturalisé de talent dans son équipe : Fernandes.
Les trois équipes dites européennes des demi-finales (Angleterre, Belgique, France), pour ne pas parler des autres, ne sont que des équipes composites minées par le pognon d’un foute européen qui n’est pas à deux balles, mais à millions et millions d’euros (on comprend, dans cette logique, les bons joueurs africains, maghrébins ou noirs, tentés par le mercenariat décadent européen). Même si « à deux jours d’affronter la Croatie en finale de la Coupe du Monde 2018 en Russie, le milieu de l’équipe de France, Blaise Matuidi, s’est dit [en substance seulement] « fier de représenter ce si beau pays qu’est la France avec toute sa diversité » en conférence de presse. » (les gazettes sportives) Mais dans tout ça, c’est surtout ladite « diversité » que l’on remarque plus que le fond du pays réel ! Et puis c’est un propos de nanti surpayé, c’est sans doute ça le sens de « beau pays ».
La troisième raison : la Croatie est une petit pays de quatre millions d’habitants, moins peuplé que la Bretagne historique (à cinq départements). Une goutte d’eau lilliputienne à côté de quasi continents tels que le Brésil ou la Russie.
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La dernière raison, et ce n’est pas la moindre : il est des crétins de journalistes pour faire, depuis quelques années, de la saga footballistique mondiale une sorte de conte épique français formaté à la sauce mondialiste, comme si les affrontements balle–au–pied (certes utiles à repousser les guerres, du moins on peut l’espérer), pouvaient prétendre avoir quelque rapport avec une épopée, une aventure chevaleresque. D’ailleurs, si nous avions eu une Chanson de Roland en ce domaine, ç’aurait dû être celle de Thierry… Roland, rien de plus, rien de moins (si c’est possible de faire encore moins).
Je passe sur la France « bleu–black–beur », mythe s’il en est ou s’il en fut (ou plus exactement la France « bleue, blackette, beurette »), je passe sur ce terme débile de journocrate pour atteindre aux sommets… Je veux parler des sommets de la bêtise journaleuse propagandiste du néant futur et de la décadence présente : il est par exemple des individus à répéter, comme lors de la coupe d’Europe ou de la précédente Coupe du monde de foute (toujours sans « r »), que parmi les plus tarés de nos joueurs « nationaux » figurent de vrais poètes et autres artistes. Qui sait, des Villon, des Baudelaire, des Mallarmé, voire des Nerval et des Samain (je fais le présupposé que certains journaleux ne soient pas totalement incultes au niveau de l’histoire de la poésie)... Enfin, d’immenses poètes (sic) qui s’ignorent.
Je viens de lire un article, qui malheureusement n’a pas pris une ride, d’un certain Mathieu Grégoire, du 7 juillet 2014 paru sur Slate.fr qui titre « Paul Pogba n’est pas le seul poète de l’équipe de France : étude de textes ». Ce journaleux y énonçait, sans rire aucunement : « Thierry Henry récitant du Baudelaire, Joël Bats entonnant une ballade mélancolique sur le plateau de Drucker, Emmanuel Petit dissertant sur le sens de la vie d’un footballeur… Que de grands moments.«
Le morceau de choix de son article était un « poème » de Paul, non pas Verlaine, mais Pogba. Si, c’est vrai ! ça ne s’invente pas. Du moins est-il convenu d’appeler « poème » ce qui n’est que mauvaise prose sans idée notable, « vers » plus ou moins réguliers et plus ou moins rimés, de rimes très pauvres et que l’on s’interdit habituellement (verbes conjugués au même temps, par exemple). « Trop fastoche ».
Je vous le donne en vous précisant que le journaleux nous livre ceci également : « Nous avons légèrement restructuré la fin du texte et corrigé quelques fautes.« Donc, extrait de la page « Facebook » du fouteux « poète »:
Message sur le mur by [sic] Paul Pogba.
En octobre, personne te connaissait.
En novembre, déjà tu brillais.
En décembre, t’arrêtais pas de marquer.
En janvier, on a commencé à te kiffer. 1
En février, toute l’Espagne te connaissait.
En mars, à la Coupe du Monde on te voulait.
En avril, tu as confirmé.
En mai, t’as été sélectionné.
En juin, tu nous as fait rêver.
En juillet, tu nous as fait comprendre
Que pour être un grand footballeur,
Il faut jouer avec le cœur.
Et pour ça Griezmann, on te remercie!
Mais, le pire est à venir, ce sont les commentaires délirants ! Ceux de toute cette petite gauche-droite totalement déconnectée du réel et du peuple. Et il me semble bien que l’on n’y trouve aucune ironie ! Par exemple, ce commentaire d’une enseignante (je me plais à dire qu’il s’agit d’une certaine Claire Delautre (mais pas d’elle-même), professeur de français au collège Anatole-France de Drancy) qui nous dit :
Ça ne m’étonne pas que Pogba ait choisi cette voie, avec ces rimes qui font penser au rap et au slam. Il exprime un message très simple (‘‘on est fiers de Griezmann’’) par une forme sophistiquée. C’est sympa!
Et je ne m’étonne pas que l’on en soit rendu si bas au niveau éducatif ! Le plus incroyable étant l’expression « forme sophistiquée ». Je pourrais continuer avec d’autres remarques du même acabit (très petit) dont ceux du même Grégoire journaleux :
– Thomas Simon, journaliste à France Football, suit la carrière de Pogba depuis l’adolescence. Il n’est pas surpris que le garçon, au profil Twitter déjà créatif, prenne la plume…
– Pogba renvoie également à une certaine tradition lyrique chez les Bleus du foot...
Dont cet autre bijou de bêtise crasse, commentant l’œuvrette pogbaienne :
Pogba va à l’essentiel, son storytelling est efficace, bien que sévère sur le mois d’octobre (Griezmann est hype depuis 2012), et parfois redondant (quasi copier-coller entre octobre et février, qui aurait mérité d’être repatiné). Sur l’ultime vers, il s’affranchit de tous les codes, comme les grands poètes, mais aussi les plus fameux artistes du football. 2
J’ai renoncé à mettre des « sic », il y en aurait trop. C’est à gerber comme, quand même, cet incroyable : « Sur l’ultime vers, il s’affranchit de tous les codes, comme les grands poètes, mais aussi les plus fameux artistes du football. » Faut-il pleurer, faut-il en rire?
Non, Pogba n’est pas poète, pas même poétaillon à picaillon ou poétereau, encore moins poétasse du dimanche. Non, en aucune façon les fouteux ne représentent quoi que ce soit de la culture lettrée de notre pays, qui, toute seule déjà, part assez à vau-l’eau, et ceci d’autant plus que des imbéciles à « pignon sur rue » accréditent l’insanité.
C’est sans doute ce que certains appellent « métissage » quand d’autres nomment ça « art contemporain » ! Métissage tout gris alors, métissage d’esclaves amorphes et autres faux rebelles.
D’ailleurs, Pogba n’est pas un si grand artiste de la baballe ; je dirais même qu’il est le meilleur lorsqu’il touche peu de ballons et les passe dans de bonnes conditions, plutôt que lorsqu’il se perd sans génie à tricoter des dribbles inutiles, contre–productifs ou perdants, ou lorsqu’il clos son inutilité par un tir des trente mètres, dix mètres au-dessus et/ou à côté de la cage adverse.
Rien que pour toute cette connerie journaleuse (et ce qu’elle recouvre aux plus hauts niveaux, et même dans la tête de nombre de simples péquins) je ne peux que dire ALLEZ LES CROATES !
Notes :
1 – kiffer : aimer, apprécier. Terme dérivé la la consommation de drogue.
2 – Quand je lis ce genre de chose qui allie le franglais à des idées délirantes et minables, je suis achevé. Ignorant totalement ce qu’est un « storytelling » j’en donne ici la définition trouvée sur Wikipédia qui elle–même vaut son pesant de connerie : « Le storytelling (en français la mise en récit ou l’accroche narrative) est une méthode de communication fondée sur une structure narrative du discours qui s’apparente à celle des contes, des récits. Son emploi notamment en communication politique est controversé du fait de l’usage parfois discutable qu’en font les conseillers en communication dits spin doctors. Cette technique s’associe facilement à ce que l’on désigne par le «qu’en-dira-t-on». Mais là où le qu’en-dira-t-on est une attitude passive… » Amen !
On vient de me faire connaître une maison de confection, domaine qui m‘est totalement étranger, pourtant cette maison de confection présente un énorme avantage et je dirais même un vrai courage en notre temps aseptisé, amorphe, (de moins en moins) « gentiment » totalitaire : rappeler que David Hamilton, être atemporel s’il en fut et s’il en est plus encore (excellemment défini dans cette phrase que je recopie d’un récent article du blog En Défense de David Hamilton : « Depuis ma plus tendre enfance j’ai toujours refusé de me conformer. Je me suis insurgé de façon subtile mais ferme contre la banalité du monde dans lequel j’étais né. Je n’ai jamais accepté la vie telle qu’on me la présentait et j’ai toujours cherché des horizons meilleurs… »), n’est ni infréquentable y compris post mortem, ni un quelconque ringard de l’Art entre guillemets, comme notre époque en trimballe à la pelle ; en particulier du côté des subventionnés dits progressistes et dits d’avant-garde. Lui a su mêler tradition, conservation (autrement dit : histoire de l’Art), technique moderne bien sentie et bien pesée et sentiment d’éternité.
Cette maison de confection, de marque, qui se nomme TCN a été créée à Barcelone en 1986, par la modéliste Totón Comella ; commencée « en mode bain et lingerie » elle fait aujourd’hui également dans le prêt-à-porter et accessoires. « Tissus de luxe », « modèles originaux », « choix de couleurs très significatif, de longue tenue », »confort », « excellente qualité », « fabriqué en Espagne », voilà ses maîtres-mots.
Voici donc comment elle présente David Hamilton en cette année 2018 :
En plus d’être un artiste polyvalent et de travailler pour des publications prestigieuses telles que Elle et Queen Magazine, il était particulièrement recherché par les galeristes pour son travail photographique de renom. Discipline dans laquelle il se tenait à l’écart en photographiant des jeunes femmes dans des contextes romantiques et érotiques à la fois nostalgiques et intemporels. Hamilton a travaillé pour réconcilier la nudité avec la pureté, la sensualité avec l’innocence et la grâce avec la spontanéité.
On ne peut mieux dire. Et elle précise :
Notre collection « été 2018 » est inspirée par le travail de Hamilton. La collection s’inspire de la sensualité innocente des femmes photographiées par Hamilton et du sentiment romantique de nostalgie qui est son héritage. La collection allie des couleurs et des fibres naturelles: le tissu Oxford et le cuir vont avec le lin, la soie et les tissus industriels, de la même manière que Hamilton mélange le scandale avec le pur. Cette collection TCN évoque un été à Saint-Tropez à l’âge de l’innocence.
Mais peut-on vraiment parler de scandale ? Est-ce vraiment scandaleux ? Du moins comme les media riquiquis l’entendent… S’il y a scandale, il est celui du talent, du beau ; de celui qui élève.
https://www.youtube.com/watch?v=A0Ny19-FJOg&feature=youtu.be
Tout est là, y compris une nouvelle Mona… loin, si loin de « l’égalitarisme« par le bas, le laid et le vulgaire d’un féminisme officiel hystérique, décadent, affligeant…
… tout à l’opposé de la distinction.
Extrait d’un dialogue tout récent :
– T’as vu… Claude Lanzmann… il vient de mourir … ?!
– Qui ça ?
– Claude Lanzmann !
– C’est qui çui-là ?
– Mais si tu sais bien : Shoah et compagnie…
– Ah, bon !…
Par Roland Jaccard.
Avec le temps, la vérité ou pour le moins la véracité reprend le dessus.
Hier, je vous ai évoqué la présence de Flavie Flament aux récentes obsèques de son oncle Gérard.
Mais, lors de l’enterrement de celui qu’elle prétendait et prétend encore chérir, son attitude avait été encore plus odieuse…
« Lors des obsèques de son père … elle avait su se faire toute petite à l’écart de sa famille la plus proche » ai-je écrit.
C’est peut-être pire que ça et inqualifiable. En effet, non contente de ne pas accompagner et soutenir sa mère à l’église, on m’affirme qu’elle aurait trouvé bon d’y envoyer ses deux enfants tandis qu’elle attendait au bar du coin, comme l’auraient rapporté alors plusieurs témoins, attendant que la cérémonie s’achève.
Elle aurait ensuite récupéré ses enfants dans ce même bar pour repartir comme elle était venue ! Sans un regard, sans un mot… Comme de rien, profil bas, « la queue entre les jambes », comme on dit quelquefois. Très curieux amour filial pour une personne qui prétend encore en 2018, lors de la Fête des pères, aimer son père au-delà de la mort.
Déjà, elle ne semble avoir montré aucune compassion, aucune réaction, aucun sentiment même minime envers son papa « chéri » lorsqu’elle avait appris qu’il était atteint d’un cancer et n’en avait plus pour très longtemps à vivre. Non seulement elle n’avait pas été le voir une seule fois à l’hôpital, mais elle avait trouvé bon de ne jamais prendre de ses nouvelles. C’est beau, cet amour filial ! Et c’est une personne de cette sorte que l’on montre encore en exemple? Il faut l’espérer, sans doute plus pour très longtemps, les modes sont versatiles!…
Moi, je suppose que son papa, présenté par elle comme quelqu’un qui trompait sa femme, comme un être falot, comme un faible quasi muet, ou comme un violent à l’occasion envers ses fils -autant de contre-vérités ou d’extrapolations mises en avant pour rabaisser sa mère, son ex « grande copine » – n’avait pas tellement apprécié, lui non plus, le « roman » de sa fille Les Chardons.
Qui sait si, depuis la sortie de son premier livre, ses parents avaient encore de ses nouvelles, sinon par des écrits et des entretiens de presse haineux? Qui sait si au sein de la famille, on n’avait pas peur que la prochaine fois, elle fasse pire?
Son père « chéri » étant mort, Flavie Flament s’était sentie plus libre. Elle allait pouvoir frapper plus durement. Elle pouvait maintenant faire encore plus fort en son délire, bien aidée par son gourou spécialiste de la prétendue mémoire traumatique, psychiatre d’opérette ou plus exactement de mélodrame ; elle avait même reçu à la radio la grande prêtresse en France de cette mascarade grotesque, morbide et mortelle. Sans oublier le rôle joué par des éditeurs irresponsables et fort peu scrupuleux.
Tout ça lui avait monté à la tête ; déjà loin Castaldi, fini les reportages dénudés à son sujet de la presse pipole. Comment « emmerder » un peu plus sa mère, renier sa famille, ses géniteurs, tout en prenant le virage difficile de la quarantaine et d’un début d’oubli médiatique ?
Elle avait alors trouvé facilement, en puisant dans son esprit bas, vulgaire, assez ou plutôt très obsédé par le sexe, une perle médiatique très à la mode, « porteuse » et « vendeuse » : le viol de mineurs ou de mineures. Avec détails salaces de son cru.
Donc, une fois son père mort, voilà qu’elle avait sorti de son chapeau de malade mentale (quelle surprise, imagine-t-on, pour sa propre mère et sa famille !) : David Hamilton, un nom connu ; pas le premier venu, mais un artiste âgé, sans défense et solitaire. Celui qu’elle admirait autrefois, ou dont elle admirait les photographies, et dont elle avait utilisé le talent de photographe.
Qui peut imaginer la stupeur, la douleur muette, l’abattement de sa mère et de la plupart des autres membres de sa famille, ou des amis de la famille!?
On connaît la suite, le battage médiatique, les témoins « innombrables » que l’on ne voit pas et qui se résument en fait à Alexia et à une ancienne maîtresse de David Hamilton, Élodie… Et encore, même pas face aux caméras pour Alexia… ! Le lynchage médiatique, les insultes d’Ardisson le caractériel, le gloubi-goulga politique, la mort (incitation au suicide ou assassinat) de David Hamilton, les crachats sur sa mère, les crachats sur le mort, un film ! Film inepte et scandaleux. Tout aussi inepte et scandaleux que son « roman » La Consolation. Bassesse, laideur et mensonges. Là, comme on dit, « elle ne se sent plus pisser ». Le défouloir d’une malade.
Eh, miracle, la voilà en égérie politique de la cause du viol… genre de consécration … c’est sûr … elle a vu la Vierge ! ses gourous « psychiatres », ses acolytes médiatiques, les crétins d’Internet peuvent se frotter les mains !
Pensez donc, on a même l’image IRM de Flavie Flament qui fait preuve irréfutable s-c-i-e-n-t-i-f-i-q-u-e qu’elle a des trous d’air dans le cigare… !
J.P.F.
Dernières informations exclusives autour de David Hamilton et de Flavie Flament
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Elle en a fait du bruit, la petite Flavie Flament, pour attaquer, diffamer, pousser à la mort David Hamilton, 83 ans. Elle en a fait un tralala pour mettre en branle éditeur et ensemble des médias de France et de Navarre. Pour merdiatiser à mort le suicide (?) d’un homme, pour hurler à la mort, pour cracher autant qu’elle pouvait sur un mort. Pour le salir, le noircir, en faire un coupable, la Poupette qui autrefois tapissait sa chambre d’ado de photos de David Hamilton et concourait à Miss OK! en s’aidant d’une photo de ce dernier, un an après cette année 1987 où celui-ci était censé (Flavie dixit!!!) très mal se comporter envers elle, l’insignifiante.
Elle en a fait un poème sur son papa et son papy ; il n’est que de lire la littérature « flavienne » (Les Chardons, La Consolation) pour s’en rendre compte. Ses chouchous dont elle semble avoir apprécié le côté désinvolte dans le domaine de la cocufication de maman et de mamie maternelle.
Enfin, lors des obsèques de son père, qu’elle avait omis au préalable de visiter lors de ses dernières semaines d’hôpital, elle avait su se faire toute petite à l’écart de sa famille la plus proche. Pour les raisons que l’on sait.
Pourtant, elle a su le médiatiser, le déifier à distance, Papa. Et cela tout en reniant, d’une manière malade, sa mère.
Il n’est que de voir la sorte de culte que Flavie Flament affirme encore vouer à son père sur son compte instagram :
Récemment, Flavie Flament se serait rendue aux obsèques de l’un de ses oncles, mort courant juin dans sa quatre-vingt-quatrième année. L’oncle par alliance en question est (voyez le blog « En défense de David Hamilton ») celui qui, selon elle, avait cru à son histoire de « viol » par David Hamilton. Ce qui veut dire, comme on n’a cessé de le répéter, que tout le monde au sein de son entourage familial était loin de partager cet avis.
Après avoir passé un samedi avec de vieux amis, l’oncle victime d’un malaise avait été hospitalisé le dimanche 10 juin au CHU de Caen et il y était mort le mardi 12 d’une crise cardiaque. C’est le vendredi 15 qu’il a été inhumé à Saint-Germain-le-Gaillard, petit village dépendant de la paroisse catholique des Pieux.
Le toponyme « Les Pieux », tout près de la centrale nucléaire de Flamanville, n’a rien à voir avec la religion (bien qu’il eût peut-être parfois été utile de brûler un cierge pour se protéger de tout danger nucléaire), comme Flamanvile n’a rien à voir avec Flament, mais avec les hauteurs arrondies ou les falaises des alentours (cf. podium, en latin : plateforme, podium, petite éminence ; puy, pech, pé… en différents dialectes romans).
Flavie Flament était donc aux obsèques de son oncle Gérard Lerouvillois. Qui sait depuis combien de temps Gérard et son épouse Maryvonne (sœur de Jean-Paul Lecanu) n’avaient plus de nouvelles de la charmante Flavie ? Retraités de l’arsenal militaire de Cherbourg, occupés en leurs nombreuses associations, je doute que l’un comme l’autre n’aient pris le temps de passer au bluteau de quelque moulin à eau de la contrée, à Bunehou ou bien ailleurs, les « saintes paroles » de leur nièce, pour en extraire le mauvais son.
Prévenue par on ne sait qui, puisque apparemment l’information n’aurait pas été répercutée dans la presse en un faire-part, notre Flafla tant aimée était là avec son Vlad chéri (Vladimir Pachkévitch) et son fils aîné Antoine, en l’église de ce petit village normand de Saint-Germain-le-Gaillard qui jouxte le cimetière où le défunt repose aujourd’hui.
Contrairement au jour de l’enterrement de son père, où elle s’était mise à l’écart, cette fois-ci elle décida de s’asseoir à côté de sa tante Maryvonne. La bonne tante de « bon lignage » Lecanu. Celle qui la croit, ou celle dont le mari la croyait, paraît-il.
Fallait voir ça ! On se serait cru dans « le clan des siciliens ». Le bien contre le mal. Du moins, dans la tête de Flavinette, bien entendu. Car, les deux belles-sœurs Catherine Lecanu et Maryvonne Lerouvillois ne sont absolument pas fâchées. D’autant qu’en 1987 les Lerouvillois ne pouvaient être « témoins » de rien, vu qu’ils habitaient à Tahiti…
Il est à noter qu’Antoine le fils de Poupette qui n’est pourtant plus un gamin ne serait pas allé saluer sa grand-mère, Catherine Lecanu. Sans doute craint-il les représailles (financières?) de sa maman.
L’entourage, les amis de Jean-Paul Lecanu – et fidèles à sa mémoire – quant à eux, n’auraient pas esquissé le moindre geste en direction de la mythomane. Les proches, les amis de son père ne seraient pas venus la saluer et auraient encore moins accepté de lui adresser la parole.
Tout le monde ne peut pas te croire, Flavie…
J.P.F.
