Pour jouer à l’Homme,

Tous les pékins font leur chemin de trois fois rien.

Et pour percer,

Ils font leur trou, un trou pas rond, un trou sans fond.

Dedans la terre,

Rois et valets y font leur tombe, un jour y tombent.

Péril instant,

L’homme-fourmi et l’homme-abeille au regard court,

Inondent l’onde des saisons

Et sanctifient leur monde immonde.